О нас позабыли; да, так тоже бывает.
Нас невзлюбили, а потому и не вспомнили.
День нашего света дешевой стекляшкой сверкает.
Но это, дружок, мы слишком поздно поняли.
Все рушится. Ветер в ивах поет феерии.
Бродит в полях одинокий, запуганный, загнанный.
Ходит и слушает в нашем саду свиристелей.
Ему б дорожить всецело не нами, но
Он, беспризорник, один только помнит,
Что мы еще не мертвы. Что мы еще дышим им.
Листья осенние сворой визжащей он гонит
К ногам нашим. Осенью листья алым раскрашены.
Только вот снова не нами, не забывай, милый мой –
О нас еще два века назад совсем позабыли.
Полно печали, тоска отступает порой…
Где же, мой милый, мы были?
Где же мы пели?
Где проживали свой век?
В старом камине какую надежду грели?
Кто среди нас до сих пор живой человек?
Все быстротечно. Ветер в ивах поет, но уже не нам.
Ветер забылся в молчании, ветер, ах, ветер…
Старит, дает советы нашим безликим снам,
Он так давно на пути своем нас с тобой встретил.
О нас позабыли; да, так тоже бывает.
Кровью нас не оплакали, песней, в общем-то, тоже.
Странно так знать, что о нас никто и не знает.
Это так скверно… печально… это негоже…
Были мы? Не были? Кто же ответит теперь?
Где мы? В каком мироздании?
В чьем-то чужом сознании?
Вьется не наша трель…
17.07.2011.