Осень подбирается, хватает за ноги, за руки мелкими брызгами и каплями холодного монотонного дождя, обнимает, душит. Ах, моя ненаглядная, снова встретились? Снова. Скоро-скоро будешь дыханием своим пронизывать меня насквозь словно иглами, пиками, копьями. И петь песни невеселые вместо кого-то... кого? Я не знаю, никто не рассказывает.
Дождь идет уже несколько дней, не прекращаясь, пишет симфонию одиночества, читает стихи не самые веселые. Совсем невеселые.