Пасмурно, Рыцарь, и ветер, гуляющий в ивах,
Снова поет серенады, сонеты, симфонии,
Пой громче, пой, заглушая и всхлипы, и стоны, и
Крошечный мир всех осенних моих переливов.

Помнишь ли, помнишь? Я знаю, в задушенном шорохом
Вздохе исчезли загадки, проблемы, иллюзии.
Образ неясный – ох, твой ли, ох, мой ли – и к музе,
Снова выплескивать небо сияющим посохом.

Музыка смолкла. Главное - снова пропавшее?
Смысл лишь в нотах, а в слове ли что-то осталось?
Знаю: весь мир, а не мира ничтожная малость,
И красота всех симфоний, и Рыцарь уставший мой.