Надо писать.
Уже посещают мысли: если сейчас не начну, то уже не начну вовсе. Странно, но когда идея еще витала в пространстве бледными образами, она казалась действительно стоящей, но теперь, прокручивая ее в голове, я не чувствую уверенности. Что-то смущает меня, но я не могу понять, от чего мне нужно избавиться, что выбросить из нее, что заменить, чтобы она действительно была интересной.
Что?
В такие моменты и наступает острая нехватка идей. Творческий кризис, обусловленный всем сразу; я уже даже не знаю, каким должен быть толчок, чтобы вновь почувствовать эту удивительную внутреннюю свободу. А сейчас будто даже дышится тяжелее, чем обычно.
Беда, беда.