Нынче ночью я приходил к тебе, но тебя не было дома, и дома твоего не было в городе, и города не было нигде на земле.
Однажды мне приснилась моя Муза. И с тех пор я знаю ее лицо.
Где же ты?
Где же мои вечные двигатели, мои амбиции, мой настрой? Я ощущаю уже который день настоящий эмоциональный спад, хандру, раздражение. Мне сложно держать себя в руках, интересы становятся неинтересными, страхи перестают быть страшными, в сознание все чаще проникает сомнение. Я не могу написать ни строчки в продолжении старого, не то что взяться за новое. В голове иногда, правда, все же появляются образы, я рисую их снова и снова, пока они не становятся максимально четкими, я говорю себе "О, это нужно включить в мое новое творение", я записываю его, но дальше - пустота, обрыв. Дальше - ничего.
Я нашла столько источников вдохновения в последнее время, нет, я нашла такие прекрасные источники вдохновения, просто потрясающие! Но вот только самого вдохновения нет уже который день. Я хочу писать стихи. Я хочу писать прозу. Но слова не складываются, образы не приходят. Мне уже столько долгих месяцев хочется создать что-то настолько прекрасное, что, чтобы это сделать, мне придется несколько раз прыгнуть на пару метров выше своей головы, и я не ручаюсь за то, приземлюсь ли я ноги. Мне, почему-то, не страшно упасть даже на спину, главное - успеть долететь, смочь дотянуться. Но ноги одеревенели, и я не могу даже шага ступить.
Милая моя Муза, где же ты? Ответь...
Где же ты?
Где же мои вечные двигатели, мои амбиции, мой настрой? Я ощущаю уже который день настоящий эмоциональный спад, хандру, раздражение. Мне сложно держать себя в руках, интересы становятся неинтересными, страхи перестают быть страшными, в сознание все чаще проникает сомнение. Я не могу написать ни строчки в продолжении старого, не то что взяться за новое. В голове иногда, правда, все же появляются образы, я рисую их снова и снова, пока они не становятся максимально четкими, я говорю себе "О, это нужно включить в мое новое творение", я записываю его, но дальше - пустота, обрыв. Дальше - ничего.
Я нашла столько источников вдохновения в последнее время, нет, я нашла такие прекрасные источники вдохновения, просто потрясающие! Но вот только самого вдохновения нет уже который день. Я хочу писать стихи. Я хочу писать прозу. Но слова не складываются, образы не приходят. Мне уже столько долгих месяцев хочется создать что-то настолько прекрасное, что, чтобы это сделать, мне придется несколько раз прыгнуть на пару метров выше своей головы, и я не ручаюсь за то, приземлюсь ли я ноги. Мне, почему-то, не страшно упасть даже на спину, главное - успеть долететь, смочь дотянуться. Но ноги одеревенели, и я не могу даже шага ступить.
Милая моя Муза, где же ты? Ответь...
Ну, я это и имел в виду)